Soneto da vitrine

(Sombras & espelhos)

A vidraça estilhaçada,

Não desfaz a minha imagem,

Não subtrai da cidade,

A luz do sol ofuscada.

De pé, fiquei na calçada

Com minha mão estendida.

Exorcizei minha vida

Na pedra que arremessara.

Por um instante, escutara

O som de ossos quebrados

Da montra fragmentada.

Meu corpo feito estilhaços

Que os passantes pisavam

Entre espanto e gargalhadas.

Poetas

(Sombras & espelhos)

São tantos os poetas

Quanto estrelas,

Dispersos em bandeiras

Pelo mundo.

Eternos e profundos

Pelas letras,

Em digressões soberbas,

Em dimensões sem fundo.

São tantos os poetas

Que o planeta,

Em tinta de caneta,

É resumo.

Enorme rascunho

Em línguas estrangeiras.

A tradução perfeita

Das emoções do mundo.

Mosaico

(Sombras & espelhos)

Em minha mão,

Mil pedaços.

Antigo quadro,

Uma mesa,

Alguém que come calado

Com discrição ou tristeza.

E lado a lado

Na mais extrema destreza,

Enfileirado

Sob a antiga nobreza,

Assenta-se o mosaico.

Sob os meus pés, o passado

Em um quadrado,

Pintado

Nesse retalho do tempo.

Breve momento

Guardado

No mais antigo mosaico

Preso à calçada,

Ao tempo.

Sonhos

(Tríptico)

Os meus sonhos

são apenas fragmentos de memória,

pequenos focos de luz

como cristais dispersados

num caleidoscópio de pensamentos,

distorções esdrúxulas da realidade.

Rumores, amores e momentos,

abertos numa gaveta destrancada.

Minhas pálpebras fechadas

num caixão de quase nada.

Um quase definido como os sonhos

que são versos que componho

numa noite agitada.

Movimento involuntário dos meus olhos,

que entre risos, ainda choro

por apenas acreditar sofrer.

Entre cartas mal escritas e seladas,

vem a calma ao chegar o amanhecer.

Vem enfim, o esquecimento

desse quase fingimento

que é sonhar.

Em demasia

(Tríptico)

Eu sou demasiado triste,

pelos versos que componho.

Eu sou demasiado louco,

pelo pouco

que proponho.

Não deveria o mundo ser assim,

em demasia.

Talvez não seja o mundo,

seja enfim,

minha poesia

Demasiada em meu tédio,

sem remédio,

em grafia;

em longas noites mal dormidas;

nos insultos

que eu ouvia.

Não caberia em minha mão,

toda a visão

que em mim cabia.

Eu sou demasiado em tudo,

que ironia,

demasiado em meu luto

por ser fruto

de utopia.

Em demasia são os dias

que me escapam entre os dedos

como uma teia

que é lânguida e esguia.

O mais sublime pensamento

que perde tempo

em demasia.

Demasiado, meu tormento,

pelo tanto

que eu não via.

Demasiadamente eterno,

meu inferno em agonia.

Em demasia sou

quem sou,

um astronauta que acordou

num mundo estranho

em demasia.

Dislate

Talvez minhas palavras sejam tolas,

minhas ações, inconseqüentes;

as minhas brincadeiras, ironia;

eu próprio seja falho e negligente.

O meu discurso seja sátira;

minha seriedade, uma piada.

O meu humor seja mau gosto;

o meu dislate, permanente.

Meu riso entre dentes, atimia;

a minha faina seja ociosa;

meu pranto, uma lição jocosa

e o jeito infantil, idiotia.

Talvez a minha vida seja um fracasso;

meus versos, um engodo imoral.

Em epítome, sou um gracejo nefasto.

Meu desejo, um esboço abnormal.

Turgescência

( Sob meus calcanhares)

Eu sinto os teus cabelos

entre meus dedos,

teus lábios comprimidos

ao meu desejo,

o arfar de teu cansaço

entre meus braços

e ouço teus gemidos.

Vejo teus olhos tolhidos

fitar meu medo

de não tê-la satisfeito ainda.

Tenho todos os sentidos

na extensão do meu leito.

E no auge da turgescência,

me torno uma larva imersa

em teus fluidos.

O ramo

( Sob meus calcanhares)

Onde está minha alma,

que não encontro?

Onde está meu encanto,

minha calma?

São perguntas que faço,

ainda em pranto,

ao meu eu freudiano

que me cala.

Onde está este anjo

que me fala?

Um quebranto

que minha mãe me pôs.

Ouço a antiga canção

que ela compôs

em minha rede embalada.

Vejo um ramo na árvore desfolhada,

resistir ao vento,

envergado.

Nesse instante me sinto

envergonhado

pelo meu triste pranto.

Minhas lágrimas

são simplesmente água

que faz falta ao ramo.

Mundo fictício

(Pax-vóbis)

Uma criança brincava

Com a comida, na mesa.

Corria de pés descalços,

Sem ninguém a seu encalço,

Pela ruazinha estreita.

Não enxergava a sujeira,

No seu mundo fictício,

Do real desconhecido;

Tudo era brincadeira.

Contudo, era tão bonito

Ver o mundo d’aquela maneira:

Sem ter ódio,

Ser ter vício,

Sem sombra de sacrifício,

Sem pecado

E sem tristeza.

Sombra de nanquim

(Pax-vóbis)

Que a vida,

Mesmo frágil, continue.

Que perdure

Meu amor, além de mim.

Que não tenham fim,

Meus passos pela rua.

Que dissipe sob a lua,

Minha sombra de nanquim.

A pequena D'arc

(Olhos de guri)

A guria

não gostava de pia,

de casinha ou fogão.

Para ela,

tudo era opressão.

Ela ouvira

sua mãe reclamar

que a mulher tende a trabalhar

só com água e sabão.

Por que não

brincaria de guerra,

de doutora,

de terra na mão?

A guria,

parecia antever

que seu mundo seria

uma doce ilusão.

Quem sou eu?

(De versos, ...)

Sou um jovem ateu

Que entra na igreja

Para tomar cerveja

E beber café.

Desconheço a fé,

Mesmo na ressaca.

Rio quando a graça

É de um milagre

De ser eu, um padre

Que toma conhaque

Num cálice de vinho

E vive sozinho

Pensando que sonha

Em ser um demônio

Que se sente Deus,

Ser o próprio Deus

Se sentindo humano,

Ser um santo insano

A brincar de ateu.

Desesperança

(De versos, ...)

Quem é essa

Que me tira o sono,

Que arrebata o dono

De uma humilde casa?

Quem é essa

Louca, desvairada,

Que ao seio me prende

Sem saber se sente

A dor que a outro causa?

Lábios que procuram vida

Carne apodrecida

No envelhecimento.

Quem é essa

Que corrói por dentro

Como um veneno

Sem nenhum antídoto?

Eu sou outro,

Sou um homem dito,

Dito morto

Pela agonia.

Quem é essa

Musa e tirania,

Mistura que havia

Desde minha infância?

Quem é essa

Triste companhia?

Talvez seja a morte,

A desesperança.

Gramatical

(Cabaz)

Só em letras imprimo minha alma.

Mais do que texto

sou contexto indecifrável.

Meu sinônimo é antônimo de si mesmo.

Um sujeito indefinido

que é objeto de um erro

gramatical.

Entre modos e tempos,

triste verbo

que ecoa na forma nominal.

Orações que são subordinadas

aos meus vícios de linguagem.

Um início em letras ordenadas

e um fim

numa expressão oral.

Liame

(Cabaz)

Sou livro

intitulado.

Um desabafo.

Sou todo

em parte.

Um lacre violado.

Sou tudo

num nada

dissipado.

És flor

dissecada

na mão aberta

em palma.

És colo e calma

na casa onde cresci;

moeda encontrada

que perdi;

o berço

em que nasceu

minh'alma.