André Dick

Nascido em 1976, em Porto Alegre (RS). Formado em Letras pela Unisinos, faz Mestrado em Literatura Comparada na UFRGS. Possui poemas publicados na Medusa e no Suplemento Literário de Minas Gerais e um livro inédito, intitulado Grafias. O branco o branco sugere espaço deixado, vazio - contém o tempo, faz borrar a lápis, aliterações à caneta, grafias ou garatujos. quando erra, faz o caminho inverso: rumo de sol, manhã, ausência. comigo comigo, a sós, a tarde desenha a falta diante do portão risada solta não mais precisa percorre o lugar - já é lembrança: cheiro ou passos convertem o dia lampejos lampejos na curva de um certo horizonte, ao longe, estrada, onde perto é circunstância de estar, onde há certos lugares ainda à mostra não tão circunscritos ao horizonte calculado pela distância entre as cores tocadas: depois se afastam, até se despedir, entre fugas, a distância. intato intato a pele não sabe - faz a tarde mais dentro - eriçar de pergunta ou - menos - a pele se faz - mais - ressoa con- tato intato - acelera diminui voz uma voz escapa da sala: antes, crisálida, não tanto o perfume, mas pela linha em torno ao vaso, orquídea de vento na varanda, em seu lugar, após a fala. avenida nuvens deixam vagas. na avenida sobre uma, não há como contar quantos cruzam essa ou aquela pista, nem daqui, o número exato de janelas ou imagens. na sacada de um prédio, alguém rega folhagens. a estrada a estrada lembra plantações de algum lugar à margem, no sul. uma loja de conveniência no posto de gasolina - o vento dobra algumas plantas, onde será casa, o que é vazio, o que é só terra, onde será cimento. daqui, um céu limpo, azul, como se tivesse chovido na noite anterior a este dia. estradas cortam vazios, esculpem o dia.

 

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