Edson Amancio

RETRATO DE PAREDE Numa dessas noites quentes, no início do verão, ao abrir uma gaveta, deparei com uma velha fotografia. Um pouco desbotada. No entanto, as figuras permaneciam nítidas: a negra Dina com uma trouxa de roupa na cabeça e um moleque, de uns 13 anos, agarrado na mão dela, olhando para o alto como se temesse o equilíbrio precário daquela arrumação. Foi como se uma janela do passado se abrisse de repente, lançando-me de chofre entre recordações que distam de muitos anos da época em que essas anotações foram feitas. As lembranças vieram impregnadas de cheiro de café torrado num fogão a lenha, latidos de cães correndo e desaparecendo ao longe no capinzal. A custo me levanto, procurando um lugar para guardar aquela relíquia. Pego um livro na estante para colocá-la como marcador de páginas. Era uma antologia do Drummond, e a página que abro em seguida fala de uma Itabira que era "apenas um retrato na parede". Não sei explicar por que - há muitos momentos desses para os quais nenhuma explicação é inteiramente satisfatória -, mas encontrar aquela fotografia e guardá-la junto daquele poema me fez mergulhar ainda mais nesta espécie de sortilégio que constitui o mar de lembranças relacionadas com a nossa infância. Me vi então, numa viagem recente, voltando a essas origens, percorp[prendo os lugares da época em que aquela fotografia fora tirada. O carro resfolegando na mesma estrada de terra esburacada, cheia de costelas-de-vaca, que eu percorrera muitos anos atrás. Faltava o antigo chapadão com a terra gretada, as lobeiras espinhosas e a vegetação rasteira. No lugar havia um reflorestamento. Cruzo esta imensidão de eucaliptos, ultrapasso os intermináveis quilômetros de monotonia e chego ao alto do arraial. Lá estão as mesmas casas de paredes desbotadas, agora mais do que antes, mas perfeitamente reconhecíveis; os telhados sem telha; os peões, filhos e netos daqueles peões que eu conhecera no passado, fazendo nada, na porta da venda, com seus cigarros de palha pendurados nos lábios, os chapéus ocultando as cabeças e as rudes feições. Tudo igual como era antes. O carro pára com a roda atolada no antigo lamaçal, defronte à varanda. A porta se abre e surge o vulto de uma mulher de cabelos brancos e o rosto coberto de rugas. Abro o desconjuntado portão, atravesso o pequeno jardim, olho as armações de madeira já quase apodrecidas que formam a pequena cerca em volta da casa, atravesso o espesso batente da porta pintado de azul, e entro na sala. Um odor recendendo a mofo me invade os sentidos. Sinto cheiro de sacaria, misturado com madeira apodrecida, as lembranças se materializando no meu pensamento. O soalho range sob meus pés, quando caminho até uma janela. Abro-a de par em par contemplando o horizonte silencioso. Ao longe vejo a silhueta do rio coleando nas curvas debaixo duma fileira de nuvens, uma ou outra cabeça de gado se levantando do capim numa espécie de aceno. Procuro o pé de jambo e, no seu lugar, vejo um pequeno jegue pastando indiferente. Dou uma rápida entrada em cada quarto, anunciando minha chegada a fantasmas. Vou à casinha de arreios, à copa e à cozinha. Lá estão os pratos esmaltados com quitandas sobre a mesa: biscoitos de polvilho, pão de queijo, broas de fubá , um vidro com doce de laranja-com-casca, outro com doce de leite, ainda outro com doce de mamão ralado, um queijo fresco sendo fatiado. Pego uma lasca de pão de queijo e saio para o quintal. Um bando de gansos, perus, galinhas d'angola, garnisés e pombos esvoaçam em torno de mim e das migalhas que caem no chão. Encostado na porta da tulha, vejo o imenso tacho de cobre reluzente onde eu raspava doce de leite nas beiradas. Deixo-me ficar ali, entretido nessa espécie de sonambulismo. A noite se aproxima, e no meio do bate-papo ameno que se estabelece em volta do fogão, entre os muitos visitantes que vêm de longe só para conversar, corto um pedaço do queijo, e vou assá-lo na chapa do fogão. Veludo, agora um respeitável cãozarão, mole e preguiçoso, mal se agüentando nas pernas, deita-se debaixo da mesa, de onde logo sai, obedecendo a um protesto baixo porém enérgico da dona da casa. Depois do banho de chuveiro, na água morna aquecida pela serpentina do fogão, me deito, com a cabeça apoiada num travesseiro de macela, sentindo o aroma adocicado da erva, ouvindo a orquestra de sapos se organizando no quintal. Quantos pensamentos nos vêm à cabeça numa hora dessas! Dina já não existe mais. Fora picada por uma cobra no último Natal e estava enterrada no cemitério da vila, perto da capela. O Bananal sobrevivia, e continuaria existindo para sempre. O importante, pensei, era não deixá-lo ficar triste como a Itabira do Drummond, que se transformara apenas em um retrato na parede. Edson Amancio, 51, é médico neurocirurgião e escritor, pós-graduado em neurocirurgia pela Escola Paulista de Medicina. E-mail: Este endereço de e-mail está protegido contra spam bots, pelo que o Javascript terá de estar activado para poder visualizar o endereço de email http://www.coastalway.com.br/amancio/ Autor dos seguintes livros: - Em Pleno Delito, contos, 1976 - Cruz das Almas, romance, 1983 - Pergunte ao Mineiro, crônicas, 1986, romance, APM, 1995 - Personagens Diabólicos na obra de Dostoiévski, 1998 - Memórias de um quase suicida, novela, 1999.

 

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